La Orgía Perpetua

Hoy decido que termino con lo de hablar y no hacer.
Así que paso a la acción.
Me apunto a clases de tango.
¿Bailas?

Nadie, el chico que me regala abrazos de oso por correo, me envió hace unos días un post desolador de un amigo suyo, supongo que para hacerme comprender que la barbarie no sólo ha llegado a esta orgía.
A semejante documento poco puedo añadir. Quizá algo parecido a lo que dice su autor, porque os voy a extrañar muchísimo, no tenéis idea de cuánto, a todos, a los viejos amigos y a los nuevos, tan generosos siempre.
La vida es cruel, pero sabia, y a veces nos coloca en medio de una situación absurda e insoportable para que apreciemos la riqueza circundante.
Estos días de comentarios hirientes y correos tremebundos deseándome la muerte por participar en un concurso me han servido para comprobar mi inmensa fortuna por teneros ahí.
Por ello, quiero dar las gracias a todas las personas que se han solidarizado vía comentario o vía email con mi penosa situación, y sobre todo a mi familia, que lleva seis años riendo y llorando conmigo en la distancia.

Me encantaría imaginar que me voy de vacaciones y que volveré con fuerzas renovadas. Eso sí, me vais a perdonar por cerrar los comentarios, pero no consentiré que ensucien este agradecimiento.

Os quiero.

(Para Jío: querido amigo, no hay suficientes jarrazos en el mundo capaces de pagar tu generosidad.)

Esta última semana me he releído por enésima vez una obra maestra.
Eso,
y el haber tenido
tiempo para darme cuenta de que
soy mucho más viciosa de lo que imaginaba,
hacen que retome con fuerzas renovadas la regencia de esta bacanal.

Hoy me he despertado temblando.

“Somos tiempo. Los seres humanos somos tiempo. Estamos hechos de tiempo amasado con arcilla, y tres o cuatro recuerdos. Ésa es la materia prima de la que estamos formados. Segundos. Minutos. Meses. Años. Décadas. Siglos. Milenios. Y yo estoy aquí sin saber qué hacer y tiemblo. Tiemblo de tiempo.”

La voz cantante (2004), Eloy Tizón.

(Fotografía: tumba del pintor Edward Hopper.)

Él a ella una madrugada cualquiera:

“Quisiera ser correo de orgasmos y estremecimientos y no de ronquidos y pedos”.

Acto seguido, él se viste y se marcha. Ella duerme a pierna suelta. Nunca volverán a verse.